Pour la première fois, il murmura un mot qu’il n’avait jamais prononcé : « Maman. »
Il retourna régulièrement sur sa tombe, non plus par regret, mais par amour. Un amour qu’il avait enfoui, nié, mais qui n’avait jamais cessé d’exister. Un amour qui, malgré les non-dits, les douleurs, et le silence, avait triomphé du temps et de la mort.
