« Reporter coûte presque autant que le voyage lui-même. Alors… je l’ai proposé à mon frère. Nous sommes à l’aéroport là. Ce serait dommage de gaspiller l’argent. »
La ligne s’est éteinte avant que je puisse répondre.
Pas que je savais quoi dire. Que peut-on répondre quand son mari, après 25 ans de mariage, préfère des vacances à la plage à un chevet d’hôpital ?
Je suis restée allongée, le côté gauche de mon corps me trahissant presque aussi complètement que Jeff. Je ne pouvais même pas pleurer correctement parce que mon visage ne voulait pas coopérer.
Mais à l’intérieur ? À l’intérieur, je criais.
Vingt-cinq ans. Je l’avais soutenu lors de trois licenciements, chacun ayant porté un coup à son ego que j’avais soigneusement recousu.
Deux entreprises qui ont fait faillite et qui ont dévoré nos économies comme des termites. Pendant des années, il a dit qu’il n’était pas prêt à avoir des enfants… jusqu’à ce qu’une ménopause prématurée nous fasse prendre la décision.
J’ai bâti ma carrière tranquillement, j’ai veillé au bon fonctionnement de notre maison et je ne lui ai jamais demandé de manquer une partie de golf ou un apéritif entre amis.
Mais maintenant que j’avais besoin de lui ? Il a disparu. Pour des vacances. Avec son frère.
