Vous ne vous attendez probablement pas à ce que votre mari, qui est marié depuis 25 ans, vous trompe. Pas de la manière grandiose et dramatique que montrent les films – pas de maîtresses secrètes ou de comptes bancaires offshore – mais de la manière discrète et irréfléchie qui ronge la confiance comme la rouille sur le métal. Pour moi, tout a commencé avec le réfrigérateur.
Une femme triste | Source: Midjourney
La cuisine a toujours été ma langue d’amour. Nos enfants, Ellie et Jonah, ont grandi en mangeant des repas faits maison presque tous les soirs. Même lorsque je travaillais tard dans la nuit à l’hôpital, je prenais plaisir à remplir le réfrigérateur de plats qu’ils adoraient : ragoûts, pâtes, soupes et ragoûts.
« Maman, comment fais-tu ça ? » Demanda Ellie en s’asseyant sur le comptoir de la cuisine. « Est-ce que tu travailles toutes ces heures folles et que tu cuisines toujours comme ça ? »
« Chérie, ma chérie », ai-je dit en préparant son ragoût de bœuf préféré. « C’est une question d’amour. »
Une femme qui cuisine dans la cuisine | Source: Pexels
Quand les enfants ont déménagé, j’ai pensé que mon travail dans la cuisine allait ralentir, mais ce n’est pas le cas. J’ai toujours cuisiné avec le même enthousiasme et consacré des heures aux repas pour mon mari Randy et moi.
Mais plus tard, quelque chose a changé.
Chaque fois que je rentrais à la maison, le frigo ressemblait à une scène de crime. Étagères vides. Contenants sales laissés sur le comptoir. Des repas qui auraient dû durer une semaine avaient disparu en quelques jours.
Un réfrigérateur presque vide | Source : Pexels
« Randy, » ai-je demandé un soir avec de l’épuisement dans la voix, « où est la nourriture ? »
Il haussa les épaules sans lever les yeux de son téléphone portable. « J’avais vraiment faim. »
« Faim ? » J’ai montré l’évier, qui débordait de vaisselle sale. « Vous avez assez faim pour manger une lasagne, deux soupes et une casserole entière en une journée ? »
Il a ri. « Que puis-je dire ? Je suis un adolescent. »
« Ce n’est pas drôle, Randy », ai-je insisté, mes mains tremblantes alors que je serrais le comptoir. « Avez-vous une idée du temps qu’il faut pour préparer ces repas ? »
« Allez, Doris », a-t-il dit et a finalement levé les yeux avec ce sourire dédaigneux que j’ai commencé à détester. « Vous aimez cuisiner. C’est VOTRE truc. »
Sa nonchalance m’a piqué, mais je l’ai laissée passer. J’étais trop fatigué pour discuter après un quart de travail de 12 heures.
