J’ai commencé à marcher tous les matins — quinze minutes d’abord, puis trente, puis une heure. L’air frais m’offrait du silence et de l’espace pour penser.
J’ai recommencé à peindre, chose que je n’avais pas faite depuis le mariage. Mes mains se souvenaient des coups de pinceau, de la façon dont les couleurs se fondent et parlent leur propre langage. J’ai posté quelques toiles en ligne ; elles se sont vendues en quelques jours. Ce n’était pas pour l’argent. C’était pour reprendre possession de quelque chose qui m’appartenait.
Pendant ce temps, l’arrogance d’Ethan grandissait. Il me croyait trop brisée, dépendante et exténuée pour remarquer ses soirées tardives et ses explications vaseuses. Il se croyait gagnant.
Il n’avait aucune idée de ce qui l’attendait.
Un soir, j’ai préparé son dîner préféré — lasagnes extra fromage, pain à l’ail, une bouteille de rouge. J’ai allumé des bougies et enfilé un haut propre. Lorsqu’il a vu la table, une surprise a traversé son visage.
« Je voulais fêter quelque chose, » ai-je dit en souriant. « Nous, qui nous remettons sur les rails. »
Il avait l’air vraiment content en s’asseyant. Nous avons mangé, bu. Il s’est mis à fanfaronner sur le boulot, sa nouvelle “équipe”, à quel point tout roulait. Je hochais la tête, posais des questions, jouant à la femme attentive.
« Ethan, » ai-je dit doucement en reposant ma fourchette. « Tu te souviens quand tu as dit que je ressemblais à un épouvantail ? »
Son sourire a vacillé. « Oh, ça va. Tu ne vas pas encore m’en vouloir pour ça… »
« Non, » l’ai-je coupé en me levant lentement. « Je ne t’en veux pas. En fait, je voulais te remercier. Tu avais raison. »
Je suis allée au tiroir, j’ai sorti une grosse enveloppe kraft et l’ai posée devant lui. Ses yeux sont passés de l’enveloppe à moi.
Ses mains ont légèrement tremblé en découvrant les captures d’écran imprimées — chaque texto, chaque photo, chaque mot équivoque échangé avec Vanessa. Le sang a quitté son visage.
« Claire, je… ce n’est pas ce que tu crois… »
« C’est exactement ce que je crois. »
J’ai sorti une autre liasse de papiers. « Les papiers du divorce, » ai-je dit calmement. « Tu verras que ta signature pour la maison est déjà enregistrée. J’y ai veillé quand on a renégocié le prêt avant la naissance. C’est fou ce qu’on signe quand on ne fait pas attention. Et puisque je suis la principale personne en charge des enfants et que tu n’es presque jamais là, devine qui aura la garde principale ? »
Sa mâchoire est tombée. « Tu n’as pas le droit. »
« Claire, s’il te plaît. J’ai fait une erreur. J’ai été idiot. Je n’ai jamais voulu… »
« Tu n’as jamais voulu que je le découvre, » l’ai-je corrigé. « Ce n’est pas la même chose. »
J’ai pris mes clés et je me suis dirigée vers la chambre des bébés. Derrière moi, j’ai entendu sa chaise racler le sol.
« Pour embrasser mes bébés avant de dormir, » ai-je répondu sans me retourner. « Et ensuite, je vais dormir mieux que je n’ai dormi depuis des mois. »
La suite s’est déroulée comme il se doit. Vanessa a largué Ethan dès qu’elle a compris qu’il n’était pas l’homme de famille “réussi” qu’elle imaginait. Sa réputation au travail s’est effondrée après que quelqu’un (anonymement, bien sûr !) a transféré ces messages inappropriés aux RH.
Après le divorce, il a emménagé dans un petit appartement de l’autre côté de la ville, a payé une pension alimentaire et a vu les enfants un week-end sur deux — quand je le permettais.
Pendant ce temps, quelque chose d’inattendu s’est produit. Mes toiles, que je postais en ligne juste pour me sentir à nouveau humaine, ont commencé à attirer l’attention.
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