Quatorze heures plus tard, encore épuisée et à vif, je lui ai envoyé une photo de son petit visage, espérant – désespérément – qu’elle briserait ce qui l’avait tenu à distance. J’ai attendu une réponse qui n’est jamais venue.
Le lendemain matin, alors que je tenais ma fille dans les bras dans le silence de la maternité, j’ai appris la vérité. Un ami m’a envoyé un message que je ne voulais pas lire, mais que je ne pouvais ignorer. Il n’était pas dans une salle de réunion. Il ne se battait pas pour notre avenir. Il était en week-end avec une employée de son bureau. Souriant, riant, vivant une autre vie pendant que je mettais son enfant au monde seule.
La trahison pesait sur moi plus lourdement que n’importe quelle douleur physique. Ma poitrine me faisait mal, non seulement à cause des soins, mais aussi à cause de la cruelle réalité : au moment le plus important, il avait choisi quelqu’un d’autre.
Quelques jours plus tard, il est enfin arrivé à l’hôpital, un bouquet à la main, l’image même d’un mari dévoué qui avait été « trop occupé ». Son sourire habituel s’est estompé lorsqu’il m’a vue – non pas parce que j’avais l’air las, mais parce que j’étais prêt.
Au lieu de lui donner le bébé, je lui ai tendu un dossier : les papiers du divorce.
Il resta figé un instant, les fleurs se fanant entre ses doigts. « Tu n’es pas sérieux », balbutia-t-il.
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