J’ai grandi en acceptant la haine de ma belle-mère à mon égard. Mais jamais je n’aurais imaginé qu’elle irait jusqu’à m’enfermer dans ma chambre le jour de mon audition pour American Idol. Elle m’a dit que je n’étais pas à la hauteur. J’ai pleuré, supplié, craignant d’avoir perdu ma seule chance dans la vie… mais le destin en avait décidé autrement.
Je m’appelle Kelly. J’ai 17 ans. D’aussi loin que je me souvienne, je n’ai jamais cessé de chanter. Ma défunte mère, Rosie, avait l’habitude de dire que ma voix pouvait « faire taire les anges pour écouter. » Chaque soir, malgré la fatigue du travail, elle s’installait sur mon lit et me demandait une seule chanson.
Ces moments étaient sacrés. Juste nous deux, la lueur douce de ma veilleuse, et la mélodie qui s’écoulait de moi ce jour-là.
Une petite fille ravie tenant un micro | Source : Pexels
Lorsqu’elle est morte il y a sept ans, une partie de moi s’est tue. Mon père, William, a fait de son mieux, mais il n’a jamais été doué pour le chagrin. Il quittait la pièce chaque fois que je chantais… il disait que cela lui rappelait trop maman.
Puis Debora est arrivée. Grande, blonde, elle affichait un maquillage parfait même au petit déjeuner. Le diamant à son doigt était presque aussi aveuglant que le nouveau bonheur de papa. Elle a emménagé avec ses filles, Candy et Iris, et soudain, notre maison tranquille et tachée de chagrin est devenue tout autre chose.
« Les filles, voici Kelly », m’a-t-elle présentée lors de notre premier dîner ensemble. « La fille de William. »
Pas « votre nouvelle sœur ». Juste « la fille de William ». Comme si j’étais un héritage compliqué dont papa ne savait pas comment se débarrasser.
Une femme élégante assise à une table et dégustant un plat de pâtes | Source : Pexels
« Elle ne te ressemble pas », a dit Candy à papa, en m’examinant comme si j’étais un projet scientifique. J’avais 13 ans à l’époque, j’avais des cheveux crépus, rien à voir avec leur perfection polie.
