À l’intérieur se trouvaient des boutons de manchette en argent, gravés des mots : « Le garçon que j’ai élevé. L’homme que j’admire. »
Ils n’étaient pas chers, mais ils portaient mon cœur.
En entrant dans la salle, j’ai vu les fleuristes s’affairer, le quatuor à cordes accorder ses instruments, l’organisatrice vérifier nerveusement son presse-papiers.
Puis elle s’est approchée de moi : Melissa.
Elle était magnifique. Élégante. Raffinée. Sa robe lui allait comme si elle avait été conçue spécialement pour elle. Elle m’adressa un sourire qui n’atteignit pas tout à fait ses yeux.
« Salut », dit-elle doucement. « Ravie que tu aies pu venir. »
J’ai souri. « Je ne raterais ça pour rien au monde. »
Elle hésita. Son regard se posa sur mes mains, puis revint à mon visage. Puis elle ajouta :
« Juste un petit mot : le premier rang est réservé aux vraies mamans . J’espère que vous comprenez. »
Les mots ne m’ont pas tout de suite pénétré. J’ai pensé qu’elle faisait peut-être référence à une tradition familiale ou à la gestion des places. Mais ensuite, j’ai compris : la tension dans son sourire, cette politesse calculée. Elle était sincère.
Seulement les vraies mamans.
J’avais l’impression que le sol s’effondrait sous mes pieds.
L’organisatrice leva les yeux : elle avait entendu. Une des demoiselles d’honneur s’agita, mal à l’aise, à proximité. Personne ne dit un mot.
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