J’ai trouvé mon petit-fils grelottant dehors le jour de Thanksgiving, par 10 °C. Sa mère et son beau-père étaient en train de manger. Ils l’ont mis dehors pour avoir brûlé la dinde. J’ai défoncé la porte. Son beau-père a ricané : « Il n’est pas de mon sang. » Je l’ai regardé droit dans les yeux et j’ai prononcé six mots… Leurs visages sont devenus blêmes.