J’ai trouvé mon petit-fils grelottant dehors le jour de Thanksgiving, par 10 °C. Sa mère et son beau-père étaient en train de manger. Ils l’ont mis dehors pour avoir brûlé la dinde. J’ai défoncé la porte. Son beau-père a ricané : « Il n’est pas de mon sang. » Je l’ai regardé droit dans les yeux et j’ai prononcé six mots… Leurs visages sont devenus blêmes.

« Je dis la vérité », sanglota-t-elle. « Pour la première fois depuis trois ans, je dis la vérité. »

C’est tout ce que les policiers avaient besoin d’entendre. En menottant Wilbur, il fusilla Leona du regard. « Tu vas le regretter. Tu ne seras rien sans moi. »

« Je préférerais n’être rien plutôt que de te regarder blesser mon fils », répondit-elle, et à ce moment-là, elle devint la femme forte dont je me souvenais.

Après leur départ, nous nous sommes assis tous les trois dans le calme du salon. Leona pleurait, et Amos s’est agenouillé à côté d’elle pour la réconforter. « Et maintenant, grand-père ? » m’a-t-il demandé.

« Maintenant », dis-je en regardant ma famille, brisée mais enfin en train de se rétablir, « maintenant nous guérissons. »