Et voilà, d’un claquement de stylo, la terre s’effondre sous moi.
Je reste seule, sans économies, sans appui. Prendre soin de maman était devenu le sens de ma vie. Et maintenant, avec une simple ligne dans un testament, Artiem me prive de tout.
Une semaine plus tard, je suis dehors, devant la porte que je connais si bien — avec ma valise, mes souvenirs et des vêtements pliés, l’ambassade de ma vie passée. Artiem change les serrures. Je lui adresse un dernier regard, un sourire amer. Il rentre, la porte claque derrière lui.
Je frissonne. Puis je remarque une pierre, légèrement déplacée, aux marches. Maman… elle cachait toujours des petites choses. Des clés, des souvenirs, des chuchotements d’elle pour moi.
Je m’agenouille et je soulève la pierre. Mon cœur bat plus vite. Là, face à moi, à peine visible, un petit cahier en cuir, relié par une corde. J’ouvre délicatement. Sur la première page, une écriture tremblante, celle de maman : « Pour toi, toujours. ….
