Dans un coin sombre, à l’écart, se trouvait une vieille chienne recroquevillée. Elle ne bougeait presque pas, son pelage était terne, ses côtes saillantes, et son regard éteint.
La pancarte indiquait :
Maggie. 12 ans. Maladie chronique. Soins palliatifs.
Greg a grimacé.
— Tu plaisantes ? Celle-là est déjà presque morte.
Mais je ne pouvais pas détourner le regard de Maggie. Quand je me suis penchée vers elle, sa queue a faiblement remué, presque imperceptiblement.
— C’est elle, ai-je soufflé.
Greg a ri amèrement.
— Tu veux ramener une mourante à la maison ? C’est
