« Elle supposera simplement que c’était un accouchement compliqué », murmura sa mère.

Plus tard, j’ai découvert une valise cachée, contenant un faux passeport. Mon estomac s’est noué. Tous mes soupçons se sont soudain confirmés. Désespéré, j’ai composé le seul numéro que j’avais juré de ne plus jamais appeler : mon père, dont je n’avais plus de nouvelles. Il avait vécu dans l’ombre comme espion, et si quelqu’un pouvait me protéger, c’était bien lui. Mais lorsque j’ai tenté d’embarquer dans un jet privé, un garde m’a bloqué le passage.

« Votre mari a acheté cette compagnie aérienne hier soir », ricana-t-il. « Il vous attend. »

Ce que je n’avais pas réalisé, c’est que quelqu’un de bien plus dangereux était déjà à proximité : mon père.

J’étais enceinte de huit mois lorsque j’ai découvert le plan de mon mari milliardaire pour voler notre bébé.

Ce n’était pas un moment dramatique digne d’un film – pas de coup de tonnerre, pas de projecteur, juste le bourdonnement régulier de la climatisation et le léger tintement des verres lorsqu’Adrian Roth versait un verre à sa mère en bas. J’étais réveillé, agité par les coups de pied incessants du bébé, quand j’ai entendu leurs voix monter.

« Elle pensera que c’était une complication médicale », dit Margaret d’une voix douce.

« Sédation. Confusion. On s’occupera des formalités administratives plus tard. »

La réponse d’Adrian était plus froide que la glace :

À son réveil, l’enfant sera déjà à nous. Les médecins confirmeront que c’était nécessaire. Il ne lui restera plus que le deuil et la guérison.

Leurs paroles m’ont glacé.

J’avais épousé Adrian pour son intelligence, sa générosité, l’illusion de sécurité que lui promettait sa fortune. Au lieu de cela, sa fortune était devenue une arme.

De retour dans la chambre, mon cœur s’emballa. Une faible lueur provenant du placard me rappela ce que j’avais vu une semaine plus tôt. Derrière le soi-disant « sac de sport » d’Adrian se trouvait une mallette noire. À l’intérieur se trouvaient des bracelets d’hôpital, un faux formulaire de consentement portant ma signature, des documents intitulés « Plan de continuité » et un passeport à sa photo, mais sous un nom différent : Andreas Rothenberg. Parmi eux se trouvait même un programme de vol pour Roth Air Partners, une compagnie aérienne qu’Adrian avait rachetée quelques jours auparavant.

J’ai appelé le seul homme dont je pensais ne plus jamais avoir besoin : mon père, Daniel Mercer. Nous ne nous étions pas parlé depuis cinq ans, depuis que j’avais rejeté son avertissement selon lequel la « vie ordinaire » était une illusion dangereuse. Lorsqu’il a répondu, j’ai tout raconté, paniquée.

« Tu pars ce soir », dit-il fermement. « Pas de téléphone. Pas de cartes. Chaussures plates. Je te retrouve chez Signature Aviation dans une heure. »

À minuit, je me suis glissée par l’escalier de service, passant devant les hortensias qu’Adrian tenait à ce qu’ils fleurissent toute l’année. Une voiture envoyée par mon père attendait au bord du trottoir. Sur la banquette arrière se trouvaient un téléphone propre et une veste en jean délavée – sa touche pratique et rassurante.

Au terminal privé, j’étais à quelques pas du jet lorsqu’un agent m’a arrêtée avec un sourire suffisant.
« Madame Roth, il y a eu du changement. Votre mari a acheté cette compagnie aérienne hier soir. Il attend à l’intérieur. »

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