Je m’appelle Brian et j’ai 61 ans. Ma première femme est décédée il y a huit ans des suites d’une longue maladie.
Depuis, je vis tranquillement seul. Mes enfants sont maintenant mariés et installés. Ils viennent me voir une fois par mois pour déposer de l’argent et des médicaments avant de partir précipitamment.
Je ne leur en veux pas. Ils vivent leur vie, ce que je comprends. Cependant, les nuits pluvieuses, allongé ici à écouter les gouttes tomber sur le toit en tôle, je me sens terriblement petit et seul.
À titre d’illustration seulement.
L’année dernière, en naviguant sur Facebook, j’ai croisé Alice, mon premier coup de cœur au lycée. Je l’adorais à l’époque. Elle avait de longs cheveux flottants, des yeux noirs et profonds et un sourire éclatant qui pouvait illuminer toute une classe. Mais alors que je préparais mes examens d’entrée à l’université, sa famille a arrangé son mariage avec un homme originaire du sud de l’Inde, de dix ans son aîné.
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. Après cela, nous nous sommes perdus de vue. Nous nous sommes retrouvés après 40 ans de séparation. Elle était déjà veuve ; son mari était décédé cinq ans plus tôt. Elle vivait avec son plus jeune fils, bien qu’il travaillait dans une autre ville et ne lui rende visite que de temps en temps.
Juste pour illustrer.
Au début, on se disait juste bonjour. Puis on a commencé à s’appeler. Puis sont arrivés les rendez-vous café. Et avant même de m’en rendre compte, je me rendais chez lui en moto tous les deux ou trois jours, avec un petit panier de fruits, des bonbons et des comprimés pour ses douleurs articulaires.
Un jour, à moitié en plaisantant, je lui ai dit :
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