Emma est tout pour moi.
Elle est ma joie, ma force et la raison pour laquelle je continue chaque jour.
Mon cœur vit en dehors de mon corps sous la forme d’une fillette vive de neuf ans aux cheveux bruns indomptables et au rire capable d’illuminer n’importe quelle pièce.
Emma n’est pas la fille biologique de mon mari Brian.
Son père, Max, est mort dans un accident de voiture alors qu’elle n’avait que deux ans. J’avais 27 ans, j’étais veuve, brisée, et j’essayais de tenir le coup pour elle.
J’ai travaillé de longues heures à la banque pour nous maintenir à flot, mais à l’intérieur, je fonctionnais à peine.
Puis, un matin chaotique dans un café, la vie a changé.
Emma avait renversé son jus et était en pleine crise de nerfs tandis que je frottais le sol, mortifiée.
Un homme s’est accroupi à côté de moi et a commencé à plaisanter avec Emma, faisant semblant de glisser dans le désordre collant.
« Les enfants sont durs », dit-il avec un sourire chaleureux. « Mais chaque seconde en vaut la peine. »
C’était Brian.
La plupart des hommes ont perdu tout intérêt quand ils ont appris que j’avais un enfant. Mais pas lui.
Dès le début, il a embrassé Emma comme si elle était la sienne.
Nous sommes sortis ensemble pendant deux ans. Brian n’a jamais traité Emma comme une simple enfant : il était présent à toutes les activités scolaires, lui a appris à faire du vélo et est même venu aux bals père-fille en costume-cravate.
Lorsque nous nous sommes mariés il y a trois ans, je pensais que le plus dur était derrière nous.
Mais il y avait une personne qui ne nous a jamais acceptés : la mère de Brian, Carol.
Elle ne disait pas grand-chose, mais ses silences et ses regards en coin en disaient long.
Pendant les vacances, ses « vrais » petits-enfants recevaient des cadeaux coûteux, tandis qu’Emma recevait des cadeaux symboliques : des crayons, des livres de coloriage.
Carol n’a jamais explicitement exclu Emma, mais elle ne l’a jamais incluse non plus.
Dès le début, elle a désapprouvé notre relation. Je l’ai entendue un jour dire à Brian que j’étais un « matériel endommagé » et qu’Emma était un « bagage supplémentaire ».
« Tu as 35 ans », avait-elle dit. « Tu pourrais faire mieux. »
Brian resta ferme. « Emma est ma fille. Si tu ne peux pas l’accepter, tu ne m’accepteras pas. »
Mais Carol avait une façon de toucher profondément sans dire grand-chose, parlant de « vrais petits-enfants » ou de « lignées » quand nous étions à proximité.
Malgré tout, nous avons essayé de maintenir la paix. Jusqu’au neuvième anniversaire d’Emma.
On avait tout donné : ballons, jeux, gâteau licorne, rires dans le jardin. Emma, dans sa robe bleue préférée, rayonnait de bonheur.
